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Fürst des Exzesses – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Kapitel eins

Das Räuchergefäß schwang wie ein Metronom hin und her. Arqat starrte es gebannt an. Es war aus verziertem Silber gefertigt und zog graue, süßliche Rauchschwaden hinter sich her, in denen es kurzzeitig verschwand, bevor es wie ein zurückkehrender, stinkender Komet wiederauftauchte. Der Geruch stach Arqat in der Nase, sodass er sie rieb und den Blick von dem Buch hob, das er gerade kopierte.

Arqat hörte einen Knall und kurz darauf folgte der Schmerz: stechend und brennend auf den Schulterblättern.

»Konzentrier dich, Junge!«, rief Gospelprediger Lautrec, der seinen Stock wieder zwischen den zusammengelegten Händen auf seinem Rücken verstaute. Während sich Arqats Wut in einem Gesicht ausbreitete, das noch zu jung war, um sie zu verbergen, beobachtete er, wie Lautrec mit seinem endlosen Umherschreiten fortfuhr und zwischen den Bänken der Kathedrale der Reichen Ernte entlangwanderte.

Arqat fluchte kaum hörbar und konzentrierte sich wieder auf die Seite, die vor ihm lag. Es war so dämlich. Er war in seinem neunzehnten Zyklus, er machte eine Ausbildung zum Ministorumadepten, er war ein Mann, aber er wurde von dem alten Gargyl wie ein Kind behandelt.

Arqat hasste die Hände des älteren Priesters. Die Haut war geisterblass und so dünn, dass sie oft wie Papier an den Knöcheln riss, sodass die Pergamente, die er seinen Schülern reichte, kleine Satzzeichen aus Blut aufwiesen. Serrine war eine gesegnete Welt, sagte sein Vater, wo die Würdigen in den jugendlichen Wassern einer Juvenorbehandlung baden konnten. Warum lehnte Lautrec diesen Segen ab?

Und, viel wichtiger, warum musste Arqat auf ihn hören?

»Tradition, Arqat«, hatte sein Vater gesagt und damit die Regeln für Vasallenkinder rezitiert, bevor Arqat ihn daran hindern konnte. »Der erste Sohn seinem Herrn, der zweite Sohn den Herren, der dritte Sohn dem Herrn von allen.«

Sein ältester Bruder hatte das Heim zu einer Zeit verlassen, als sich Arqats Erinnerungen noch nicht geformt hatten. Seine Pflichten als Berater des Untersekretärs für planetare Logistik waren zwischen Arqats Ururgroßvater und dem Erbhalter des Adelstitels schon vor Generationen in die Wege geleitet worden. Arqat war nicht neidisch auf sein Leben, wenn auch nur, weil es bei den wenigen Besuchen am heimischen Esstisch – wenn sein Herr auf Jagdexpedition im Grasozean war oder sich von einem seiner heimlichen Besuche in den schäbigeren Etablissements der Unterstadt erholte – so klang, als würde sein Bruder genauso viele Dokumente kopieren müssen wie er.

Doch sein mittlerer Bruder Telo, ach, dessen Erfahrungen beneidete er durchaus. Er machte etwas aus seinem Leben: Er sorgte in der planetaren Miliz für Frieden. Arqat hatte seinem Bruder verzückt gelauscht, als er ihn mit Geschichten seiner Ausbildung unterhalten hatte, durch die er schlau, stark und mutig geworden war. Mit Geschichten von Reisen unter die Dunstschicht, hinein in die Dunkelheit der Unterstadt, um dreckige Schmuggler zu stellen und ihrem Schwarzhandel einen Riegel vorzuschieben.

Sein Bruder, der schon immer größer und kräftiger als Arqat gewesen war, war durch die chemische Diät der Miliz noch größer und kräftiger geworden, bis er – nur zwei Zyklen älter als Arqat – sogar ihren Vater um anderthalb Köpfe überragt hatte.

Und hier hockte Arqat in einer stickigen Kathedrale und kopierte zum zehnten Mal heilige Texte und nur der Imperator wusste, warum.

Er kannte die Geschichte ohnehin auswendig. Er und sein Bruder hatten sie sich jeden Abend von Oma als Gutenachtgeschichte gewünscht – zumindest, bis Telo langsam Haare unter den Achseln gewachsen waren und er beschlossen hatte, dass er keine Lust mehr hatte, Kindergeschichten zu lauschen. Arqat wuchsen bald darauf ebenfalls Haare, aber ihm gefiel die Geschichte noch immer, und manchmal, wenn Telo mit den anderen Jungs in der Akademie Krieg spielte, bat er Oma, sie ihm zu erzählen. Er legte seinen Kopf auf ihre Schulter, während sie in ihrem Rollstuhl saß, sodass ihre grauen, lockigen Haare seine Wange kitzelten, während er stumm die Worte der Geschichte mitsprach.

Es war ihre einfachste Geschichte und es ging darin um die Gründung ihrer Welt. Er sah sie jetzt in dem Buch, das er kopierte, sowohl in Wort als auch in Bild, sodass sie selbst ein Kind verstehen konnte. Das Pergament war uralt und die Tinte verblasst, doch die Bilder waren noch immer deutlich und farbenfroh.

»Es war einmal eine Welt«, hatte Oma stets begonnen, »auf der es Schmerzen gab.«

Ein grauer Kreis war auf die Seite gemalt, trostlos und vollkommen leer.

»Dann kam unser Herr, vom gold’nen Thron herab.«

Eine strahlende Gestalt, die aus dem Himmel herabstieg und deren langes Haar einen wogenden Heiligenschein bildete, der ihre perfekten Gesichtszüge rahmte.

»Er bracht’ uns all’n Erlösung, Fülle und Wonne.«

Goldenes Licht schien von oben herab und erhellte die vier zeremoniellen Opfergaben, die Serrine repräsentierten: die Grasgarbe, die Dreschklinge und die beiden Kelche – einer mit Wasser, der andere mit Solipsussaft. Vier Opfergaben, gehalten in vier Armen. Vater hatte gesagt, dass der Erlöser nur zwei Arme hätte haben sollen, aber Omas Buch hatte eine pervertierte Darstellung des menschlichen Körpers enthalten, die immer mehr Anklang bei den Gläubigen gefunden hatte.

»Und wollte zurückkehr’n, wenn dunkle Zeiten kommen.«

Die Gestalt stand riesig auf der Welt, gekleidet in eine Rüstung in der Farbe von Serrines Hauptexportprodukt. Der Farbe von Königen und Kaisern.

Einem dunklen, imperialen Purpur.

Das Gras verriet des Nachts seine Geheimnisse.

Cecily hatte seine Sprache gelernt, als sie noch klein war, an der Grenze zwischen echter Kindheit und dem Alter, in dem man sie für gerade eben alt genug, gerade kräftig und gebildet genug gehalten hatte, um die Dreschmaschinen zu bedienen oder sich um die Bewässerungsrohre zu kümmern. Sie stahl sich oft nachts davon, während der kostbaren, wenigen Stunden, die dem Schlaf bestimmt waren, und legte sich an den Feldrand, wo das Gras wie eine Mauer emporwuchs, jedes hellrosa Blatt so kräftig wie ein Kabel und so breit wie der Kopf eines Mannes, und lauschte, wie die Wedel im Wind hin und her wogten.

Es sprach von Bestien und Barbaren, die ihr Leben an seinen Busen geschmiegt verbracht hatten, und von Orten, besonderen Orten, weit von den Städten und der Reichweite der Dreschmaschinen entfernt, wo Besucher sogar den Himmel sehen konnten. Das Gras erstreckte sich über alles, was existierte, hatte ihr Großvater ihr erzählt – von diesem Horizont zu jenem Horizont und wieder zurück. Sie hatte den Horizont nie gesehen – sie war noch nicht einmal oberhalb der Dunstschicht gewesen – doch das Gras sagte ihr, dass der alte Mann recht hatte.

Es sprach im Flüsterton von den Dreschmaschinen, den riesigen Erntefahrzeugen, die kilometerlange Furchen durch sein Innerstes zogen, wie sie alten und neuen Bewuchs zerschnitten und zerhackten. Bei diesen Verletzungen änderte sich sein Tonfall, es klang dann schwach, verängstigt oder wütend. Es sprach flüsternd vom Wasser, von den Tausende Kilometer langen Bewässerungsrohren, die einen stetigen, mit Düngemittel angereichten Strom auf den ausgetrockneten Erdboden herabregnen ließen. Ihr Cousin Sol hatte an diesen Rohren gearbeitet, er hatte ihren Zustand von seinem Gleiter aus überwacht und mit einem geflickten Magnokular nach Rissen in der Leitung Ausschau gehalten, die er dann an die Basis meldete, damit sich andere darum kümmern konnten. Großvater sagte, dass Sol ein geborener Pilot war, und jahrelang dachte sie, dass es so lief, dass der eigene Lebensweg entschieden war, sobald man auf die Welt kam. Dass der Imperator in seiner unendlichen Weisheit über all die Milliarden und Abermilliarden Säuglinge wachte, die in seinem Imperium geboren wurden, und für jeden einen Beruf auswählte, sobald sie nass und schreiend geboren wurden. Großvater hatte gelacht, als sie ihm das erzählt hatte, und hatte gesagt, dass es nicht so funktionierte, doch sie war sich da nicht so sicher. Noch immer nicht.

Sie fragte das Gras nach Sol, eine Woche nach dem warmen Tag, an dem er nicht nach Hause gekommen war. Sie wollte wissen, ob ihn eines der schwebenden Ungeheuer geschnappt hatte, diese flachen, wogenden Dinge, die am Himmel hingen und das Gras mit ihren Augenreihen am Bauch absuchten, oder ob ihn ein Sturzbomber aufgespießt, ihn mit seinem einen Meter langen Schnabel das Rückgrat durchtrennt und in den weichen Boden gedrückt hatte. Hatte sein Gleiter eine Fehlfunktion erlitten, war ein Flügel durch übermäßige Benutzung abgerissen? Die Mechaniker der Unterstadt gaben ihr Bestes, doch es herrschte ein stetiger Mangel an Ersatzteilen und alles, was es durch die Rohre von oben herab schaffte, kam für gewöhnlich völlig marode an. Oder war er einfach abgestürzt, weil ihm der Spaß am Fliegen den Verstand vernebelt und das Leben genommen hatte? Sie richtete all diese Vorschläge ans Gras, doch es ignorierte sie und fuhr damit fort, sein eigenes Lied zu singen.

Es flüsterte von der Stadt. Die Stadt klapperte, dampfte, surrte – ein Schandfleck, der seine makellose Rosigkeit verunstaltete. Es wollte die Stadt wie eine weiße Blutzelle umschließen, am Krebsgeschwür nagen, bis alles schwieg, bis nur noch das leise Rauschen vom Wind im Gras zu hören war. Doch fürs Erste gab es sich damit zufrieden, die Stadt zu umzingeln und nachzuwachsen, selbst wenn es niedergemäht wurde, und so die winzigen Dinge, die in ihr lebten, dazu zu zwingen, nach oben zu bauen, immer höher, bis sie über den Wolken waren. Sie fragte sich, ob sie da oben das Licht des Imperators sehen konnten.

Ja, das Gras hatte immer gesprochen und sie hatte zugehört, doch heute Nacht – heute Nacht war etwas anders. Heute Nacht sprach es direkt zu ihr. Sie konnte es bis ins dritte Kellergeschoss ihres Raffinerie-Habblocks hören, durch festen Ferrobeton und weiche Erde hindurch. Es weckte sie aus unruhigem Schlaf, zerrte sie aus ihrem Bett, lockte sie unter ihrem abgenutzten Laken hervor und führte sie an ihren schlafenden Schichtkollegen vorbei. Sie ging den Weg, den sie als Jugendliche gegangen war, an den Barrikaden vorbei, die den Rand der Unterstadt kennzeichneten, an Dreschmaschinen vorbei, die noch ruhten, bevor sie den morgigen Tribut forderten, bis zum Rand des Grasozeans.

Dort stand sie einen Moment lang, einen Arm ausgestreckt, die Handfläche an einen faserigen Halm gelegt. Das Gras war dick und kräftig, erntereif. Einst wäre es schon fort gewesen, von surrenden Klingen über der Wurzel abgeschnitten, bevor man es in gewaltige Behälter auf dem Rücken der Dreschmaschinen befördert hätte, die an Hinterleiber gefräßiger Käfer erinnerten. Danach wäre es in den Raffinerien im Zentrum der Unterstadt gemulcht, zerstoßen und pulverisiert worden. Aus den Schloten drang ein pastellfarbener Nebel, sobald das Gras in seine Bestandteile zerlegt wurde – ein süßlicher Mief, der dieselbe Farbe hatte wie die Wolken, die den Himmel verdeckten.

Und sobald das alles geschehen war, war es kein Gras mehr. Es war dickflüssig, hatte einen beißenden Geruch und den purpurnen Farbton eines faulenden Blutergusses – die Droge, die ihrer Welt einen Zweck gab. Ihr Großvater sagte, sie half Leuten, wieder jung zu werden, dass die vornehmen Leute, die über den Wolken lebten, für sie lügen, betrügen und sogar töten würden. Sie verstand nicht, warum sie das tun sollten. Warum kamen sie nicht einfach her? Es gab hier so viel Gras – genug für alle.

Ein leises Flüstern zupfte an ihrer Aufmerksamkeit und sie trat vor, hinein ins Feld. Die wogenden Wedel umgaben sie, ein jeder größer als ein Mensch, sicher anderthalbmal so groß. Sie wusste, dass die Stadt direkt hinter ihr lag und dass sie gewaltige Ausmaße hatte, doch der unangenehme Nebel verwandelte sie in eine undeutliche Form und sie spürte, wie sie die Orientierung verlor. Der Nebel tastete sich in ihre Nase vor, glitt ihre Kehle hinab und zerrte an ihrer Lunge. Sie keuchte heftig und rang nach dem Atem, der ihr rasendes Herz beruhigen sollte. Das Gras sprach zu ihr.

Ruhig, flüsterte es. Sie atmete erneut und spürte, wie sich der Stakkato-Rhythmus in ihrer Brust stabilisierte. Vorwärts, sagte das Gras und sie ging. Sie drückte elastische Wedel zur Seite und wagte sich in die vollkommen gleichmäßige Rosigkeit vor. Immer weiter, genau so, drängte sie das Gras in beruhigendem Tonfall, wie eine Mutter, die mit einem Baby sprach. Du bist ganz nah.

Sie war ganz nah. Dafür brauchte sie jetzt nicht mehr die Bestätigung des Grases. Sie hörte Stimmen, vom Wind verzerrt und vom Nebel gedämpft, aber dennoch kräftig. Ihre Besitzer erhoben sie im Einklang. Sie hörte das widerhallende Dröhnen einer Trommel. Jemand hatte die Haut eines der hundeartigen Raubtiere, die durch dieses Grasland streiften, über ein Rohr oder den Teil einer Dreschmaschine gespannt. Und sie konnte trotz allem noch immer das Gras hören, das sie zu ihrer Zukunft führte.

Es ist so weit.

Sie schob die Wedel zur Seite und sah ein Loch in der Welt. Jemand oder etwas hatte eine riesige Senke in den Boden gegraben, breit und tief genug, um eintausend Menschen zu fassen. Hunderte waren bereits dort, sie standen in Gruppen auf Stufen, die aus der Erde geformt waren, und als sie am Rand des behelfsmäßigen Amphitheaters stand, sah sie, dass immer mehr eintrafen: grauhaarige Drescher, Wäscher mit blassem Gesicht, Mulcharbeiter aus den Raffinerien. Selbst im milchigen Mondlicht erkannte sie bei vielen eine leichte, purpurne Färbung der Haut und die eigentümliche Haarlosigkeit, die ihr Großvater mit der Nähe zu den Chemikalien erklärt hatte, die das Gras produzierte.

Sie erkannte Gesichter in der Menge. Da war Doren, mit deren Tochter sie als Kind gespielt hatte, bis sie alt genug gewesen war, sich einer Dreschermannschaft anzuschließen. Später hatte sie das Gras geholt. Dort war Pount, ein Schrotthändler, der Einzelteile, die er heimlich von Dreschmaschinen oder dem Rohrnetzwerk entwendet hatte, das die Unterstadt mit der oberen Welt verband, gegen kleine Fläschchen des verfeinerten Grassafts tauschte. Ein Schluck sorgte bereits dafür, dass man sich zehn Jahre jünger fühlte, hatten ihr ihre abenteuerlustigeren Freunde erzählt, aber sie hatte die späteren Auswirkungen aus nächster Nähe gesehen – Kopfschmerzen, Gedächtnisverlust und eine so straffe Haut, dass sie um die Augen herum einriss – und beschlossen, dass es nichts für sie war.

Doch den Großteil kannte sie nicht, die Menge, die heute Nacht in die Tiefen des Grases geströmt war, um … irgendetwas zu tun oder zu erleben. Waren sie auch aus ihren Betten gerufen worden? Sie hatten ihr Handwerkszeug dabei: Klingen, Schraubenschlüssel, Rohrzangen und schwere Hämmer. Sie sind sicherlich direkt von ihrer Schicht gekommen, dachte sie mit einem Hauch müßigen Mitgefühls, und den weiten Weg durch das Gras gewandert, ohne vorher in ihre Betten oder Habblöcke zurückkehren zu können, ohne Zeit, sich zu waschen oder umzuziehen.

Und sie alle schwiegen. Die lockeren Gruppen, in denen sie umherstanden, unterhielten sich nicht; stattdessen konzentrierten sie sich auf die Mitte des Amphitheaters und auf das Spektakel, das sich dort abspielte. Dort stand eine improvisierte Bühne aus Maschinenteilen, verrosteten Rohren und verbeulten Vertäfelungen, die wohl von Dreschmaschinen gestohlen worden waren. Um die Bühne verteilt sah sie die Quelle der Trommelschläge: Vier Riesen, bestimmt so groß wie das Gras, durch das sie gewandert war, schlugen mit ausgeblichenen Knochenkeulen auf riesige Trommeln ein. Die Gestalten trugen Roben, ihre Gesichter waren in der Finsternis nicht zu erkennen und sobald sich ihre Arme mit jedem Schlag hoben und senkten, sah sie, dass ihre Haut unter grob gewickelten Bandagen verborgen war. Verstört bemerkte sie, dass einer der Trommler – anscheinend der Anführer – drei Arme besaß.

Eine Gestalt stand auf der Bühne. Wie die Trommler trug auch sie eine lange Robe, eine Kapuze über dem Kopf und hatte die Arme in langen Ärmeln verborgen. Sie stand eine Weile da, fesselnd in ihrer Reglosigkeit, bevor sich eine Hand aus einem Ärmel erhob und die Trommeln verstummen ließ. In der folgenden Stille nahm Cecily, obwohl sie Schulter an Schulter mit Fremden stand, umgeben von Tausenden Bewohnern der Unterstadt, das Flüstern des Grases wahr, so perfekt war die andächtige Aufmerksamkeit.

»Brüder und Schwestern«, begann die Gestalt auf der Bühne. Ihre Stimme war wundervoll: lieblich und hell, doch von solcher Kraft, dass Cecily sie so gut verstand, als stünde die Gestalt direkt neben ihr. Als wäre sie in ihrem Geist. Es klang, als würde das Gras zu ihr sprechen.

»Man sagt uns, dass der Imperator beschützt. Dass er auf dem Goldenen Thron auf dem weit entfernten Terra sitzt und über seine Untertanen wacht, über unsere Mühen und Sorgen, dass er unsere Schmerzen lindert und unsere Wunden heilt. Man sagt uns, dass diese Welt den Imperator erfreut und dass unsere Ernte ihm gehört – dass wir ihm gehören.

Wir bauen an und wässern und ernten und mulchen, wir schicken Lieferungen in die Stadt dort oben. Doch die Früchte unserer Mühen verrotten in der Sonne, die wir nicht sehen können. Terra antwortet nicht auf unsere Rufe. Der Imperator antwortet nicht auf unsere Rufe.«

Die Gestalt fuhr fort, wobei ihre wundervolle Stimme einen höheren Ton anschlug.

»Blickt in euch. Ich erzähle euch, was ihr bereits wisst. Wir gehören dem Imperator auf Terra nicht« – sie hielt inne, um Luft zu holen – »denn der Imperator ist tot.«

Die Gestalt auf der Bühne spuckte das Wort beinahe aus und Cecily keuchte erschrocken über den Tonfall und die Bedeutung dahinter. Ihre Hand zuckte zu ihrem Mund und sie spürte, wie ihre Magengrube absackte wie ein Gleiterpilot, der aus dem Himmel stürzte. Das war Blasphemie, Ketzerei, der Gegensatz der Realität, in der sie aufgewachsen war. Doch weitaus mehr schockierte sie die Tatsache, dass keiner der Menschen um sie herum schockiert wirkte. Sie standen unbewegt da, die Kiefer angespannt, oder schwankten leicht, wie in Trance, während Hämmer, Klingen und Knüppel schlaff an ihren Armen herabbaumelten.

»Wir sind ein vergiftetes Volk«, fuhr die Gestalt fort. »Wir werden unter den Wolken geboren. Wir schuften unter den Wolken. Wir sterben unter den Wolken. Wir verschwenden unsere Körper für jene, die darüber leben. Wir werden zerschnitten und zerhäckselt, vergast und erstickt, gestutzt und verdreht und die meisten von uns bekommen nie den Himmel zu Gesicht.«

Die Gestalt deutete mit beiden Armen nach oben. In der dunklen Nacht war die Dunstschicht ein grauer Streifen, was ihr einen künstlichen Glanz verpasste – als hätte jemand eine Plaststahlblase über das Amphitheater gesenkt.

»Doch ich habe die Sterne gesehen. Dort liegt unsere Erlösung. Wir können gemeinsam nach ihnen streben, doch wir müssen uns erheben, zusammen, über die Wolken, die uns blenden. Wir verdienen diese Welt, wir verdienen den Himmel« – beide Arme waren inzwischen erhoben, lang und gertenschlank, und rosige Haut war zu sehen – »und wir verdienen die Sterne!«

Die Menge fand plötzlich und gemeinsam ihre Stimme wieder. Ein zustimmendes Brüllen erhob sich, einheitlich und perfekt, bevor die Gestalt weitersprach.

»Nur zwischen den Sternen werden wir Erlösung finden. Unser Imperator hat uns im Stich gelassen, doch frohlocket, denn ein besserer Herr erhebt sich an seiner statt. Wir werden uns von unterhalb der Wolken erheben und wir werden diese Welt erobern!«

Als die Gestalt ihren Kopf zurückwarf, fiel ihr die Kapuze in den Nacken, und Cecily sah deutlich, wem die Stimme gehörte. Die weibliche Gestalt besaß die fleckige, rosige Haut der Raffineriearbeiter, doch während diese durch ihre Arbeit dürre Leiber, fahle Augen und hängende Haut bekamen, war sie das wunderschönste Wesen, das Cecily je gesehen hatte. Ihre Haut war so perfekt, dass sie beinahe strahlte, und ihre grünen Augen leuchteten hell in ihrem haarlosen Kopf.

Cecily würde ihr folgen. Sie würde ihr gehorchen. Sie würde für sie sterben.

»Heute Nacht, Kinder von Serrine«, rief die Lichtgestalt auf der Bühne. »Heute Nacht nehmen wir uns diese Welt, für uns und unsere Zukunft!«

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2024 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2025 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2025 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Renegades: Lord of Excess.
Deutsche Übersetzung: Bent Jensen.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Manuel Castañón.

Fürst des Exzesses © Copyright Games Workshop Limited 2025. Fürst des Exzesses, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-83609-033-5

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Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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